C'est d'abord le frisson de toile qu'on
étreint
Et le souffle léger d'un frôlement de
bouche,
Puis le baiser profond sur la lèvre
qui geint,
Le crissement d'un bas sous la main qui
le touche.
Et les doigts maladroits qui froissent
le tissu,
Les soupirs de désir, soupirs
d'impatience
Et le chemin trouvé, le chemin
parcouru
Sur la peau nue offerte à la folle
appétence.
Puis les baisers glissant sur les
courbes des reins,
Puis les gémissements de bien-être et
d'attente,
Puis deux corps imbriqués, le matelas
qui geint,
Les cris éparpillés au feu de la
tourmente.
La tempête se meurt lorsque s'en vient
le jour,
Les baisers sont légers et les mots
sont caresse ;
Et jamais ne mourra cet hymne de
tendresse.
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