Triste le ciel

Triste et gris est le ciel, sombre le Valromey

Noyé dans les brouillards d'un automne précoce.

Triste mon cœur,

Triste mon rêve

perdus dans les chagrins d'un amour qui s'étiole.

Viendra l'hiver,

Viendra la mort :

Le Valromey s'endormira

Sous un édredon blanc de neige,

Rêvant d'un Printemps à venir.

Qu'en sera-t-il de nos amours ?

Qu'adviendra-t-il de notre histoire

Dans les frimas des jours d'absence ?

Triste mon cœur,

Triste...